L'angoscia é appena un alito -
appena un alito nella bufera
La tua carezza si scioglie sul cuore -
lo sfiora
e muore.
La rabbia dubita
l'orgoglio freme
ma niente -
niente più mi appartiene
Persino questi
rarefatti pensieri
sono note sporadiche
di una lirica ben più tonante.
La tragedia
chiama
sono una maschera per la sua scena
mi commuove
la bellezza
della sua opera
che mi incorona
Protagonista.
La bellezza
esplode
nelle tue mani bianche
che frusciano sulle mie vesti seguendo
la parabola
della tua inarrestabile fine.
Muori -
muori.
Non lo senti l’eco dell’orchestra sui pensieri?
Secoli di applausi a farci
Immortali?
Edited by K.E.R - 2/7/2012, 22:18
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