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Erendal
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Scribacchino
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Era mostruosa, i suoi occhi vitrei mi lasciavano un profondo senso di perdizione. Adesso che era lì, e il suo aspetto famelico scintillava nell’oscurità delle tenebre, sapevo che non avrei mai potuto fuggire. Mi aveva scelto, e quando un vampiro ti sceglie sei già carne morta.
“A-Allora, h-hai se-se-sentito quello che-che ho detto?” Sì, ero decisamente ridicolo. Ancora continuavo a pensare alle seducenti vampire dei film televisivi. Ma che ne sanno registi e direttori artistici di vampire se non ne hanno mai vista una in carne decomposta e ossa fredde?
Era infatti gelido il contatto della sua mano che aveva preso a stringermi il polso. Affondai nel dolore del suo aspetto ora truce, nella morsa di una stretta che mi lasciò cadere di ginocchia ai suoi piedi.
“M-Mi fai ma-male!” Ma il mio dolore era solo frutto dell’ansia che mi divorava nella mente. La sua presa forse non era poi così energica da sciogliermi le forze. Però lo sapevo, e lo sentivo: sì, era la mia ciccia che gli interessava.
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