Il piccolo amico ~ Donna Tartt

È chiaro - o almeno ai miei occhi lo era - che l'assassinio di Robin, la smania della sorella Harriet di trovare l'omicida e la sua assoluta sicurezza nella decisione di aver designato Danny Ratliff come tale, da dodicenne -pur sveglia- qual è, facciano vertere l'attenzione su chi NON sia l'assassino, e non su chi lo sia. Voglio dire che lo scopo del libro, che non è un thriller, non è un giallo, forse è un noir ma atipico, NON è scoprire chi abbia ucciso il ragazzino, e questo a mio avviso si comprende sin dall'inizio della storia. Harriet è solo una ragazzina scavezzacollo (un personaggio bellissimo, complesso e fuori dagli stereotipi) la cui fallibilità non è mai messa in discussione. Specialmente dal momento in cui si trova a crescere interiorizzando le tare degli adulti, i muri comunicativi che le mettono davanti, il fatto che, in quanto ragazzina, ogni sua opinione non venga presa in considerazione, che non venga riconosciuta come individuo completo perché ancora bambina. Lei nuota con fatica nel fango di questo mancato riconoscimento, prendendosi le sue rivincite, ma spesso sbagliando, perché completamente sola. E viziata dai pregiudizi interiorizzati e senza senso, dall'odio di classe e dal disgusto suscitato dal peggior sottoproletariato urbano, in un circuito vizioso che si autoalimenta. Forse soprattutto le dinamiche sociali, con il loro profondo squilibrio, sono qui protagoniste, con tutti gli effetti devastanti che avranno sull'individuo: trappole. Incomunicabilità. Incapacità di liberarsi dalla stigmatizzazione. Ruoli sociali -e destini- cuciti addosso come una seconda pelle, disparità di ceto, antipatie infondate, pregiudizi incrollabili. Harriet, attraverso le sue esperienze, in una pressoché completa solitudine (l'amico la abbandona, saggiamente, quando il gioco comincia a farsi sporco sul serio; un amico che, comunque, è più che altro succube della sua risolutezza, ai suoi occhi quasi eroica, finché non si stanca del gioco), dicevo, Harriet cresce e acquista dolorosamente consapevolezza degli errori terribili a cui la vendetta l'ha indotta, ma anche della caducità della condizione umana, delle piccole e grandi morti che la scaraventano dall'infanzia verso l'età adulta. È anche, quindi, un romanzo di formazione, estremamente sensoriale (la puzza dei serpenti, le sensazioni tattili delle dita aggrappate alla scaletta, lo stato di trance del semi-annegamento, la visione del panorama dal tetto del serbatoio, il sapore persistente e disgustoso dell'acqua putrida, la brezza nella vegetazione... sono tutte sensazioni estremamente vivide, descritte magistralmente). Donna Tartt crea un mondo intero dal nulla da cui è difficile staccarsi. Nonostante la lunghezza e la descrittività -ripeto, mai ampollosa, sempre molto sobria, lineare e funzionale ad immergere il lettore in una realtà parallela in una pressoché totale alienazione dall'esterno- io l'ho finito in due settimane. Ammetto di essermi arenata a un certo punto perché l'azione mi sembrava davvero troppo lenta, ma sono stata ampiamente ripagata dello sforzo. L'azione procede in un climax di episodi in cui l'autrice riesce a creare molta tensione.